Đêm Trung Thu, trạm bưu điện nhỏ rẽ thành một nhánh mới: quầy nhỏ treo biển đèn ấm vàng, chữ viết tay cong cong “Bưu điện Cung Trăng: Nhận thư gửi những điều chưa kịp nói”. Dòng người đi ngang dừng lại nửa nhịp, như ai đó vừa đặt tay lên vai, bảo: đứng chậm thôi.Trên quầy là một thùng gỗ cũ thơm mùi